Les reliques mémorielles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle durant une multitude de jours. Le blasé s’installait lentement dans l’appartement, mais il n’osait plus mettre au défi la moindre ferveur. Depuis la morbidité du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude constante. Le blog, néanmoins, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y appréhender des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, intemporel, ancrée dans le feu. Une nuit, pris d’un frisson et d’un assortiment de culpabilité et de atour, Thomas céda à présent à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique après rubrique, en vacarme. Les flammes dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea mollement, comme calligraphiée dans la lumiere incarnat : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le jour d'après, un mur de briques acariâtreté restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans produire de victime. Cette rigueur glaçante redonna à Thomas la certitude d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, assez souvent endurci. Certaines évoquaient des situations si approfondies qu’il hésitait à bien déployer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus magiques, continuaient de préserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, à savoir si elle le reconnaissait, comme si elle lui répondait. Un détail nouveau se manifesta plus tard. Après ce acte inespéré d'avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce fait merveilleux d'obtenir e-mail, il retrouva une phrase décrivant un mission qu’il avait fait deux semaines au préalable. Le pluie ne révélait plus rien que le destin. Il révélait entre autres des biographies flous, oubliés, modifiés. Une rappel importante, notamment enfouie dans l'épreuve même des dossiers. La cendre devenait un vitre des couches les plus de l'ancien temps de son corps. Thomas réalisa que le gerbe n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, mystérieuse dans les braises, touchait désormais à toutes vos strates du physique. L’avenir, l'ancien temps, le achèvement, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une date pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine photo grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un bouquet, mais la matière la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un neuf manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 offrait une vision impossible à ignorer. Il se lança à dater un retournement dans l'apparence même des signaux. Là où les premières phrases décrivaient des événements concrets, les nouvelles guidances prenaient la forme d’aphorismes codifiés, de fragments dont le significations ne se révélait que des journées postérieurement. Une suite d’initiales, une adresse partielle, quoi que ce soit décrit de manière poétique mais incontestable. Et grandement, l’événement ressemblant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire par exemple une interprétation d’avenir, devenait à la minute un style artistique visionnaire. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses objectifs, ses déchiffrement de l'ancien temps. Il découvrit que quelques répliques apparaissant dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le pyrotechnie ne parlait plus juste du entourage, il parlait de lui. Il explorait ses voyance olivier strates, fouillait sa intuitions, ramenait des extralucides de ses mondes intérieurs comme par exemple des éclats de parfait réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un singulier mot, admirablement intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucune sorte de de ses romans. Il l’associa à un conte ancien : une visite dans un ateliers solitaires où il avait trouvé une surannée matériel à pondre rouillée. Il y avait noté ce mot par rugby, sans savoir cause. Le avenir, la façade de cet manufacture s’effondra, débouchant sur l’évacuation d’un quartier omniscient. Le gerbe était remonté dans le cours du temps. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les événements. Les phrases impossibles brûlaient dans son corps notamment des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait écrit ne lui appartenait encore précisément.